X+Y=Z?

Klimt, Rodin ou Gable, se é que ainda me permitem falar um pouco mais sobre mim próprio nesse pequeno porém sincero lago de Narciso, o fato é que eu sou uma criatura extremamente dispersa, ou como diziam as minhas professoras e tias (no meu tempo eram cargos distintos), muito demente. Divago ao menor estímulo. Por isso nunca consegui aprender matemática. Aliás, a bem da verdade, matemática pura e simples, com um certo esforço, eu ainda conseguia, mas quando entravam X, Y e Z na jogada, aí complicava, porque eu começava a querer ler aquela estranha poesia concretista e minimalista, e quando voltava a mim, ou no caso, aos outros, o professor já ia a léguas de distância com o resto da classe. Nunca houve solidão tão completa e desamparada quanto a minha numa aula de álgebra.

Sim, e daí?

Daí que tenho notado que as supracitadas (ou subcitadas, porque blog se acompanha de baixo pra cima) candidatas a serem beijadas de supetão se apresentam igualmente de supetão sempre em ambiente com música, seja mais frequentemente no Burburinho ou de ano em ano na Rua Bom Jesus. E quando tem música no meio, eu fico feito quando entravam as letrinhas na conta de multiplicar: eu começo a viajar na maionese, ou na mostarda, porque de maionese eu não gosto, e aí perco o fio da meada, o passo da dança, a sintonia fina, a malícia, a ginga, o charme e o veneno.

Outro problema extremamente grave que eu arrasto pela existência afora é um impulso irresistível de prestar realmente atenção ao que uma outra pessoa está dizendo. Que, para o caso de uma conversa entre amigos ou de uma polêmica entre inimigos, é um excelente hábito, mas no caso de um flerte, mostra-se fatal. Porque num flerte o que menos importa é o que se diz, importa mais o fato de se dizer uma besteira qualquer com uma certa entonação que significa uma outra coisa camuflada e subliminar. Ou seja, um simples "que horas são?" com a entonação e a expressão facial corretas pode significar "eu quero ter bisnetos com você", ou todas as gradações possíveis entre esse tresloucado gesto e simplesmente "ficar". Pois bem, embora eu esteja carequíssimo de saber disso, o meu impulso irresistível é de responder a hora certa, se é que vocês me entendem. Não se pode subestimar o número de mulheres provavelmente interessantes que eu perdi porque não me interessei pela dúvida dela de qual a cor de canudinho que eu gostava mais de usar na caipiroska.

Caso houve, ainda mais grave, de eu próprio começar um flerte com uma conversa fiada e a conversa ir ficando aos poucos cada vez mais séria, e a menina terminar me contando a história da vida, da morte e da ressurreição dela quase aos prantos. E isso em pleno Mad Pub, que é uma mistura bem equilibrada de Burburinho com Garagem. Não, definitivamente não me orgulho disso, é caso pra junta médica com camisa de força, porque beira a debilidade mental.

A única solução talvez fosse a de eu me mudar pra Salvador. Durante o Carnaval de lá não teria o menor perigo de eu ficar prestando atenção às músicas que lá gorgeiam, e talvez eu me tornasse mais célere em beijar. Isto é, se não morresse de tédio antes.